Hoy llorabas en silencio durante el vuelo. Hemos compartido sólo una hora y sé que no volveré a verte jamás. Para tu tranquilidad te diré que aunque me cruzase contigo de nuevo sería incapaz de reconocerte. Así que tus lágrimas están a salvo y quedan entre el reposabrazos de mi asiento 28A y el tuyo 28B.

¿Sabes? Yo iba en mi propio mundo con el corazón removido e inquieto y no te había hecho mucho caso. No recuerdo ni haberte mirado cuando te has levantado permitiéndome llegar hasta mi plaza junto a la ventanilla. Pero poco después el movimiento de tu brazo me ha bajado de las nubes a la realidad física que me rodeaba. Y te he visto secándote las lágrimas con el dorso de la mano. No habías emitido ni un sonido, ni una tos, ni un movimiento. Me atrevería a decir que probablemente no has modificado tu expresión corporal desde el despegue al aterrizaje. Ahí estabas, sosteniendo en una mano el móvil y con la otra pasabas, una a una, una colección de fotos. Sólo dejabas ese repaso cuando tenías que enjugarte las lágrimas. No he podido evitar fijarme en la imagen de la misma mujer rubia, siempre sonriendo a la cámara. Debe tener mi edad. ¿Era Tu Hermana? ¿Tu Mujer? ¿Tu Amante? ¿Tu Amiga? ¿Tu Amor imposible? ¿Este viaje te aleja de ella y te acerca a una realidad que te hace infeliz? ¿Está enferma? ¿Eres tú quien lo estás y no te has atrevido a decírselo? ¿Ha sido una despedida?

Me he recriminado (pero no muy severamente) estar fabulando con tu tristeza. Perdóname. Soy una coleccionista de historias que nunca escribiré. Al menos así me justifico ante mí misma cada vez que a diario me siento una voyeur de emociones anónimas. Para acabar de rematarlo también colecciono soledades. Y la tuya, caminando frente a mí esta mañana me ha emocionado: ¿Ibas a recoger tu máscara que habías dejado en Consigna para sobrevivir a su ausencia? ¿O esperabas encontrar en Objetos Perdidos esa parte de tí que sólo late cuando estás con ella?

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